[Lycanne]

Je suis jeune. Et le monde est à moi.

Je sens que ça monte. Ca commence dans le ventre, comme une démangeaison, comme une envie de sexe. A l'heure qu'il est je suis réceptif, intéressé, gourmand. Sinon c'est mauvais signe, je m'ennuie, et quand je m'ennuie je suis capable de tout. On dit même qu'on meurt d'ennui, vous imaginez, à mon âge ? Quelle horreur.

Tu es allongé, jambes, bras et hanches tenus, dans un recoin de la Ville-Basse de Tortage. Eh oui, il faut un décor approprié quand on s'amuse, il faut toute une mise en scène. Il faut le tralala disait l'inverti bedonnant et précieux que j'avais croisé un jour en Ophir. Et il avait raison cette vieille pute maquillée. Faut que ça claque.

Le candélabre de bronze crépite délicieusement, baignant la scène d'un doré qui tremblote sur les murs de pierre et sur mes beaux cheveux blonds. L'air est confiné. Les chaînes sont rouillées mais ton peuple les a bien martelées, elles tiennent. Pauvre petite chose musclée qui geint. Non non, tu n'as pas mal. Pas vraiment. Pas encore.

Ah oui je pourrais aussi raconter ton histoire, mais on s'en fout de ton histoire, non ? Oui, on s'en fout.

Je taille la peau, entre les clavicules, tu hurles. Je prends ma gourde de métal et la cabosse sur ta face jusqu'à ce que tu cesses. Là, c'est mieux. Je dégage les premiers cartilages, du sternum aux côtes flottantes. Ne me remercie pas, c'est fait avec amour. Je respire ta douleur. Je la toucherais presque. Pour peu si j'étais gentil, j'arrêterais.

La compassion me nourrit, c'est trop bon.

Mais tu es ma possibilité ce soir, mon chéri. Et cette langue gutturale qui monte des profondeurs des tunnels, c'est parfait ça. La cerise sur le gâteau. Ils tambourinent au loin, mais ils n'osent pas monter.

Je commence à bien m'éclater. Un enfant qui démembre les insectes du jardin. Tout est à portée. Y'a qu'à cueillir. Les fruits mûrs gorgés de soleil qu'ils appellent le mal. Histoires de petites filles tout ça, de moman-j'ai-peur-du-noir. Eh ben moi, j'ai pas peur du noir. J'adore ça.

Et qui est là pour gronder ? Qui est là pour gronder ? … ? Non, personne ? C'est sûr ? Ah comme c'est dommage.

Je prends appui dans la plaie béante. Je me mets à califourchon sur toi. M'arque boute. Mes veines se gonflent à se rompre sous l'effort. Je suis dans tes yeux. Tu as compris.

Le mal, c'est cool.

Tu cries comme jamais. Ton dernier cri, le plus long, le plus beau. Tu te cambres mais les chaînes tiennent. Mes muscles sont presque tétanisés. Ca craque. Mon dos tremble. Visage cramoisi. J'en peux plus. Ca ne va pas marcher. Si. Ahhhh... ça y est. Tu cèdes. Ta cage thoracique explose. J'hurle en écho tout l'air de mes poumons, la tête renversée en arrière, dans un grand cri libérateur.

Affalé contre la pierre, à bout de force, je descends ma main du front au menton lentement, le badigeonnant de sang frais.

La vie est honteusement bonne.

Je suis Cortian.